第二章 销账(1/2)
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爷爷的话，没能说完。“那年……”
两个字出口，巷子里的算珠声，变了。先前只有一串，咔，咔，不紧不慢，像一个人提着算盘在雾里走。这一刻，那声音忽然裂成了十几串，东一串，西一串，高一声，低一声，从雾的四面八方漫上来，层层叠叠，像年关的账房到了腊月二十九，一屋子算盘同时开响。
爷爷侧着头，听了三息。江衡看见，老爷子脸上那层蒙了多年的水汽，忽然褪得干干净净。那不是怕。像一个守了四十年夜的人，终于听见了这些年一直在等的那一声梆子。
“上楼。快！”
爷爷抓着他的手腕往阁楼走。那只手很瘦，力道却大得吓人。这样的力道，江衡只在七岁那年领教过一回，他伸手要碰那把乌木算盘的时候。
账库在阁楼上。一屋子旧账本，从地面码到梁下，纸页黄得像秋天的树皮。爷爷把他往里一推，反手把两枚铜钱塞回他掌心，按住。
“收好。”
这是今晚第二遍。
“待会不管听见什么，天亮前，别出来。”
楼梯口，老爷子回过头。灯从下往上照，把他的影子投在满架的账本上，很高，很瘦，像一杆立着的秤。
“记住。”他说，“别恨任何人。”
“恨，会记账。”
楼梯一路响到底。阁楼的地板有一条缝。老洋松木受了几十年的潮，缩出一条指头宽的缝，正对着楼下的店堂。江衡七岁起就趴在这条缝上偷看爷爷对账，看了二十一年。今夜他也趴在那里。
雾里先来的是影子。灰白的影子，一个，两个，十几个，几十个，从巷口、从墙头、从青石板的反光里浮出来，无声无息，绕着拾遗斋排成一个圈。说围猎，它们站得太齐；说排队，又站得太密。每一个的胸前都挂着一杆小小的秤，戥子似的，秤星在雾里发着微光。江衡认得打头那个，就是先前上门的那个。它揖过，还过钱，原来没有走。原来它只是来排队的，排第一个。
然后，东墙塌了。不是轰然一声，是悄没声地陷下去，砖石像被一笔大账勾了，齐齐整整，矮了一截。雾从缺口里灌进来，雾里立着一个东西。
好似一条大蜈蚣。
江衡这辈子没见过这样的蜈蚣。它比屋顶还高，通体灰白，一节一节，像用几千页旧账叠出来的，百足如林，每一条腿都细得像秤杆。它每落一步，腿上便有一行小字亮一亮??一条，一条，又一条，从尾亮到头，密密麻麻，像有人在替它，把一笔一笔的利钱从头数起。
数到头，它把身子抬起来，对准了店堂。
咔。
这一声不在雾里，在楼梯口。爷爷立在店堂中央，乌木算盘横在胸前。十三档珠子不知何时尽数归了位，梁上二，梁下五，颗颗乌沉，像十三档上了膛的什么东西。
“今夜对账。”老爷子说。声音不高，一个字一个字，像往秤盘里放砝码，“旧管不灭。一笔，一笔。”
算珠动了。
江衡看得手心出汗。那指法他认得，他空着手拨了二十一年，爷爷不许他碰算盘，只教他空手拨，说手上有，心里有，就够了。原来这指法，从来就不是教孩子玩的。
爷爷五指翻处，十三档珠子拨出的不是响，是风。珠风过处，满阁楼的账本哗啦啦自己开了线。
一页，一页，一页。
发黄的旧账页离了棉线，扑上屋梁，糊上竹骨，眨眼间都成了纸鸢。青的，黄的，白的，写满陈年的墨迹，从阁楼窗口、从瓦缝、从东墙的破口里涌出去，一转眼遮了半边天。纸鸢绕着那巨虫上下翻飞，虫足落下来，纸鸢便迎上去，一页抵一足，一账换一利，撕碎了又糊上，糊上了又撕碎。雾里全是纸屑，纷纷扬扬，落雪一样。那虫每进一步，都要在纸鸢上留下几条腿的账。每一条腿陷进纸页，腿上的小字便暗一分，像被谁收走了。
江衡趴在地板缝上，忽然看懂了。爷爷在收账。收了四十年的死账，今夜，一笔一笔，全数抵了出去。虫进不得门，鬼围不成圈。这本该是好事。可爷爷的算珠，停了。老爷子的手停在半空，整个人面朝着雾，像在听一个比算盘更远的声音。
雾，分开了。五个人踏着雾进来。四黑一白：黑衣人分立四角，不说，不动，连衣角都不动，像四根新钉的界桩。当中那人一身黑西装，熨得没有一丝褶子，右手雪白的手套，脸上挂一副笑容，标准得像量具量出来的。
“老先生。”
那人先欠了欠身。姿势像银行柜员，又像殡仪司仪。
“殷先生说了，您守了四十年，辛苦了。”
爷爷不答。
“交出‘玄圭’。”白手套的声音很轻，很平，像怕吵醒账本里睡着的什么，“我们送您体面退休。”
爷爷还是不答。老爷子立在满地纸屑中央，把乌木算盘往怀里收了半寸，像收一件不打算赎的当票。白手套先生也不恼。他笑了笑，抬手，白手套的指尖夹出一张窄窄的朱红纸符，纸上墨迹未干，像一道刚结的痂。
他没看爷爷。他把那符平平地递向阁楼的方向，像递一份文件。
“殷先生说了，这孩子账目不清。”
他的声音很客气，客气得像在念一份财报。
“替天销账。”
朱红纸符离了指尖，不飘，不坠，平平地飞。它贴着满天的纸鸢，穿隙而过，穿梁绕柱，一路朝阁楼来了。
江衡想躲。可账库里没有可躲的地方。他背后是墙，头顶是瓦，那符像认得路，穿过账架间的空隙，越来越近。他退到墙角，后腰抵住账架的立柱，退无可退。
符到了跟前，停了一停。像验一枚印。像对一本册。然后，它贴上了江衡的眉心。
老城厢的夜，忽然静了。风声、火声、他自己的心跳声，全像被一只无形的手从夜里抽了出去。
销账符，销的不是账，是一个人在这世上的痕迹。然后，那道符滑了下去。像水滑过玻璃，像刀锋滑过虚无。朱红的纸符贴在他眉心，烧了半边，竟无从着力，打着旋儿，轻飘飘落了地。
江衡睁开眼，听见自己的心跳，一下，一下，很响。那张符落在他脚边的地板上，烧痕停在半途，像一支笔写到一半，忽然不知道该记什么。
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