3亥时入卷(1/2)
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第三章亥时入卷
亥时，三更前最后一个时辰。子时一过，便是新的一天。
沈烬坐在床沿，怀里揣着那只小纸人，书压在枕头底下。她没开灯，窗外透进来一点月光，落在地上是青白色的。后街方向，远远的，传来一声唢呐，只响了一声，就断了。她数着心跳。一下，两下，三下。每隔七下，她数一遍。腿有点麻，她换了个姿势坐着。
心跳快了一拍。不是她的心跳。是胸口那只纸人。它贴在她的心口，隔着衣裳，隔着皮肉，硌着她的肋骨。她的心跳快了，它就跟着一跳。一下，两下，跟她的心跳对上了。她把手按在胸口上，按得重了些。它还在跳。纸人没有心，却跟着她的心跳。她数了一遍，又数了一遍。它跳了七下。
然后停了。
窗外，起了雾。
她走到后门口，把门推开一条缝。街上什么都看不清，路灯的光缩成一团，模模糊糊的，像隔着一层水。她皱了皱鼻子，闻到一股纸灰味，从巷子深处飘过来的。
她从门缝里看出去。后街的巷子口，什么也看不见。只有声音。脚步声。一下，一下，从巷子深处来，往巷子口去。不快，不慢，间隔均匀。像用尺子量过的。
她数着。一步，两步，三步，四步，五步，六步，第七步。
脚步声在巷子口停了。
她从门缝里看出去。雾很浓，浓得看不见地，只看见一只脚迈进来，脚底落在青石板上，扑哧一声，像踩在水里。那只脚穿着布鞋，白的，鞋帮上绣着一朵小小的红花。然后是另一只脚，迈进来，又一声扑哧。两个人，一前一后，往巷子外头走。雾裹着他们，走到路灯底下，影子晃了一下，就没了。
她没有跟上去。跟上去也没用。
她等了半个时辰。亥时还剩半个时辰。她回到屋里，把书翻开。第七十七页的字还在，比夜里更清楚了些，像被墨浸透了。墨字底下，那行小字也还在：带一件纸做的东西。她摸了摸怀里那只纸人。它不跳了，凉凉的，硬邦邦的，像一块冰。
她揉了揉眼睛。
书页冷不丁自己翻了一页。
她没动，手指按在纸面上。书页翻到第七十七页，顿了一下。然后，纸面上浮出一行字，像墨渗进水里：一页一界，一纸一规矩。入卷者，记规矩。
然后，字全没了。书页变成了一片空白。她低下头看怀里的纸人。小纸人的额头上，那道指甲按出来的弧印，正在往外渗墨。一滴，一滴，滴在她的手心里。凉的。
她从门缝里看出去。雾没了。街灯亮了，比平时亮，像烧着一盏看不见的灯。后街的巷子口，站着一个人。
看不清脸。只能看见身形，瘦，高，肩膀有点塌，像扛着什么沉东西。头上戴着一顶帽子，压得很低，看不见眼睛。身上的衣服是灰的，旧了，边角磨烂了，露出里面的棉花。棉花是白的，白得刺眼，像纸。
那人站在巷子口，一动不动。
她把门推开，走出去。
巷子口没有人。地上湿漉漉的，像下过一场雨。她蹲下去看。脚印还在，布鞋的，鞋帮上绣着红花。两只脚印，一步，一步，隔着一扎长。最后那道脚印的位置，积了一小滩水。月光落进去，亮晶晶的。她伸手去摸那水，指尖刚碰到，脚印就没了。像从来没存在过。
雾又起了。这一次，雾是从脚底往上长的，先没过脚踝，再没过膝盖，再没过腰。她想退回去，腿却动不了。雾裹着她，往后街的方向拖。拖得很快，像有人拽着她的脚脖子。她低下头，看见一只手从雾里伸出来，抓着她的脚踝。那只手是纸做的，指节摆明，指缝里夹着竹篾的碎屑。
她没有喊。她把手伸进怀里，摸出那只小纸人。纸人的额头还是湿的，墨还在渗。她把纸人举起来，朝着那只手，松开。
纸人落下去，落进雾里。
雾散了。
她站在后街的巷子口。雾把什么都吞了，只有脚下这块地是实的。她低下头看。脚踝上，什么痕迹也没有。纸人也没了。只有她手心里还有一点湿，是纸人额头上渗出来的墨。
她抬起头，环顾四周。脖子有点酸，她转了转头，眨了眨眼睛。
她站在后街的巷子口。可这不是她认识的那条后街。
巷子口还是那个巷子口，老槐树还在，树干粗得两个人抱不过来。可树叶子是白的，像挂了层霜。她眨了眨眼睛，以为自己看错了。地上铺着青石板，一块一块，码得整整齐齐，每块石板上都刻着一个字。她蹲下去看最近的一块。
蹲久了腿有点麻。她站起来，甩了甩腿，揉了揉膝盖，看清了最近的一块。刻的是一个「七」。第二块，是一个「入」。第三块，是一个「规」。第四块，是一个「矩」。第五块，是一个「不」。第六块，是一个「答」。第七块，是一个「不」。第八块，是一个「谢」。她把这八个字记在心里，没有念出声。
巷子里，一盏灯也没有。可她能看见。月光从巷子口照进来，照亮了前几家铺子。她认得这些铺子。寿衣店，花圈店，纸扎店，香烛店，卖骨灰盒的，扎库的，殡仪馆的侧门。六家。一家不多，一家不少。
可她的目光，落在最后一家旁边。
殡仪馆侧门的旁边，多了一家铺子。那家铺子不在她的记忆里，纸人馆不在她的记忆里。门脸--
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跟别家一样旧，招牌也褪了色，看不清写的什么。门是半掩的，里头黑乎乎的，什么也看不见。门口挂着一条白幡，被风吹着，一晃，一晃。风是凉的，从铺子里头吹出来，带着一股纸灰味和焚香的气息。她皱了皱鼻子，捏了一下手指，继续往前走。走了几步，顿了一下。
门口，站着一个人。
男人，五十多岁，瘦，脸上棱角摆明，像刀削的。他眼睛往她脸上扫了一下，没挪开。穿一件旧夹克，领口磨白了，袖口挽着，露出来的半截小臂晒得黢黑。他头发花白，剪得很短，板寸，军人那种板法，可站姿不像军人，有点驼背。他手里拿着一支烟，烟灭了，他没在意，只是看着沈烬。
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