春陌第10章 雪落眉睫(2/2)

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    梅树沉默，雪也沉默。



    他想到母亲。娘走那年，他还小得不记事，只从令珈和父亲的只言片语里，拼出那个在雪夜里生下他、又匆匆走掉的女人。母亲那本手记，他读过不知多少遍，如今还贴身放着。那是个从土里长出来的女人，能认字，会记账，把一身的好才学都埋进柴米油盐里，只在纸页边角，偷偷画几朵兰草。那几朵兰草画得极轻，一道一道描在纸缝里头，怕人看见，又舍不得教人瞧不见。她没能看见他入朝，没能看见他骑白马走过长安街。她只来得及在这世上留下两句话：一句是让他走出去，一句是让他替她，多看这人间一眼。



    他想起父亲的话，走不出去，也别忘了回来，家里给你留着一盏灯。



    又想起母亲的话，替娘，多看他们一眼。



    这两句，一冷一暖，叠在他心里。他闭了闭眼，把这些年的事，在心底细细地又过了一遍：娘在灶灰里写字的样子，写得歪歪斜斜又擦掉的样子；父亲翻族谱时摩挲书页的手指，指腹上那层洗不掉的茧；院角老梅年年开、又年年谢的花，落了一地，被雪埋起，来年又从同一根枝上冒出来。



    窗外的雪还在下，无声无息，一片一片落下来，盖住屋瓦，盖住石阶，盖住整座长安城，也把他将来要走的、还不知道是哪一条的路，一并埋了。



    他不想再坐下去。起身到门边，把门推开一条缝。风裹着雪沫扑进来，扑了他一脸，凉得他清醒了些。雪沫落在他肩上，他也没掸。屋外的黑里，只廊下还亮着一点灯，那是父亲留的。他看了那灯很久，又伸手把门掩上，掩到只剩一条缝，到底没有关死，像留着给什么东西进来。雪片顺着那条缝，一片一片钻进来，落在门槛上，悄无声息。



    安若华把官袍又理了理。转身从柜中取出那本泛黄的手记，纸页卷了边，边角洇着淡黄的水渍，像被什么反复摩挲过。翻开一角，扉页上是娘的字，工工整整写着年月，下面一行小字：“吾儿读时，娘已不在。”字迹端正，一笔一画，像怕他日后认不出。他不敢多看，合上，又翻开，最后还是合上了，把它贴身收进怀里，贴在心口的位置，又伸手按了按，像在确认它还在。



    他吹灭屋里的灯，在床边又坐了一会儿。



    黑暗中，最后一片雪落上窗纸，响了一声。



    明日入朝。他不知道自己会在这片雪地里，走出多远，走到哪里。他只记得，怀里那本手记的最后一页，写着母亲盼他“走出去”的话，那字迹到末了，已经歪斜得不像娘平时写的字了，一笔一画，像用尽了气力。他说不清自己算不算备好了，只把那一行字，在心里又念了一遍。



    他伸手，替自己把官袍的襟口又拢了拢，掌心悬在胸口那本手记上，没有按下去。



    雪还在下。



    他站了一会儿，把那本手记又贴回心口，才抬脚往府里走。



    明日入朝，是他头一回，要一个人走进那片朝堂。



    他不知道那里等着他的，是些什么面孔，脚下又通着哪一条路。



    他只知道，打从今夜起，他揣在怀里、压在身上的东西，越来越多了。



    里头有母亲的盼，有父亲的灯，还有那封信。