第2章 没有芯片，老子自己算(2/2)
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号?已注销。”已注销。
我盯着灯泡里那根发红的钨丝，后颈还烫着。注销的意思是人不在了。要么死了，要么被猎场内部处理了。是哪个，我不知道。但一个编号被注销，这事本身就不对劲??你一块监控板子上的编号，怎么会是“已注销”？
我拔出排线。
芯片猛地灼烧起来，比之前任何一次都狠，像有人把通电的焊锡直接摁在我脊椎上。我膝盖一软，跪在地上，额头磕着水泥地，两只手撑着，指头抓进地缝里。
倒计时十四秒。
灼烧从后颈烧到整条脊椎，再往下，烧进尾巴骨。我想叫，牙关咬死了，只从鼻子里挤出一声闷哼。
脑子里又冒出一张脸。
是我妈的。不是地下室那张暗处的、只看得见嘴型的脸，是早年的那张??厨房的灯底下，她抓着我的手，拿那截铜线绕我食指，一遍一遍教我换手劲儿。她在说话，嘴唇在动，我一个字都听不见。
“妈，你他妈到底让我看什么。”
声音是从牙缝里挤出来的，地缝里都是。
倒计时归零。
灼烧感一下没了。
干干净净地没了。像有人伸手把插头拔了，连个火星子都没留。我趴在地上，后颈那块皮凉飕飕的，什么都没有，连烫都没有。
我就那么蜷着。
不是等死。是等手不抖。手指还抓着地缝，一点一点松开，等它们听我的。松到第三根的时候，我抬手往后颈摸了一下。
芯片还在。没炸，没化，硬邦邦一块，凉的。
我撑起来，膝盖磕在水泥上，疼得抽了一下，没管。
倒计时没了。
我不知道自己蜷了多久。车库里就那盏灯泡亮着，灯下的灰都在慢慢落。后颈凉着，像含了一块死铁。
然后震了一下。
不是烫。是震。细细的，一下，像手机开静音模式搁在桌上那种震，从芯片那块骨头里往外递。
我把头往左偏了一下。震感弱了。
再往右转回来，又是一下，比刚才重。
我慢慢转，像拿身子在试一根看不见的针。往左??弱。往右??强。正对着车库后墙那个方向的时候，震感最密，一下接一下，像里头有个东西在拿小锤子敲我。
指南针。
我把李叔那台旧计算器从工具箱底层翻出来，屏幕裂了一道缝，数字还显。我把脑子里那串坐标按进去，七个数字，一个区号。然后起身，举着计算器，脚底下慢慢转。
后墙方向，震得最急。计算器上那串数，和震感最狠的方向，对上了。
芯片没死透。主动的那套烧了，它不会再替我算，不会再跳字逼我。但“感应”还在??它能觉出同源的东西在哪个方向，像一块烧坏的罗盘，针还指着北，只是不再报你走了多远。
“没有芯片，老子自己算。”
我把计算器揣进兜里，摸出兜里那块无人机外壳的裂片，在计算器背面塑料壳上狠狠划了一道。划痕歪，但够认。坐标刻下了。
“芯片没死透，老子自己读。”
我站起来的时候膝盖响了一声。
工具箱摊在地上，我一样一样往里收。电路板塞进去，用胶布固定在盖子里侧，黑片还焊在上面，跟着板子一块儿待着。两个还能转的螺旋桨拔下来，线头缠好，塞角落。那根排线绕成一小圈，压在底下。
蹲下来，我拿那块金属片在车库水泥地上划。水泥起粉，划痕浅，得使劲。
第一行：妹妹??便签说“去找人”。找谁？
第二行：猎场??亚特帝国?地球分区?三级监控员。我妈查的就是这个。
第三行：坐标??月球港站C区。感应指着同一个方向。
划完，我盯着那三行看了两秒，嘴里一个字一个字地念：
“妹妹找谁。猎场是什么。C区有什么。”
念完，右脚掌一蹭，三行字全没了，粉沫混着灰尘浮起来。
“三件事，一个坐标。”
我从兜里掏出妹妹那张便签，黄色的，折了两折的边都毛了。看了一眼，没看字，就是看了一眼，再折好，塞回去。兜里那半块巧克力，我掰了小小一粒，丢进嘴里。化得慢，甜里带着一股灰味。剩下的，还是塞回兜。
电磁炮我拆了。铜线圈从排气管上一圈圈解下来，解到指头发酸，缠成一小团，塞进裤兜。排气管拎起来，扔回废铁堆，哐当一声。微波炉外壳我拿脚踹到角落，铁皮刮着地面，尖响在车库里弹了好几遍。
我抬头，看车库后墙的方向。感应从那儿来，一下一下，不急不慢。
工具箱提在手里，沉。铜线圈在兜里，压着那颗捡回来的钢珠，压着那块掰下来的金属片。钢珠凉的，金属片也凉的。猎场的碎片，和自己捡的钢珠，揣在同一个兜里。
我走到后门，一肩顶开。
外面是巷子另一头。灰蓝色的光从楼缝里漏进来，路灯还亮着，可光已经发灰了，照得地上的积水像一层旧锡纸。
倒计时没了。后颈那块芯片凉着，可感应线还牵着，稳稳地指着一个方向??月球港。
我掏出计算器，摸了一下背面那道划痕。
“三件事，一个坐标。月球港站C区。”
我朝感应线方向走了一步。
巷口那边，新的嗡嗡声响起来了。
不止一架。
我没回头。脚底一紧，步子加快，拐进巷子左侧第一条岔道。墙角湿，鞋底打滑，我手扶了一下墙，指尖蹭满青苔。
嘴里把后半句咬碎了说出来：
“我妈让我别去。追我的人不想让我停。我偏要先去那个坐标。”
我背着工具箱往岔道里头走。后颈凉着，感应线牵着，一个方向，不偏不倚。身后巷口，那片嗡嗡声一寸一寸地近了。
我没回头。