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"是吗。"荞麦没有追问。她把空的面包包装纸叠了两下，放在茶几上，动作很轻，像在整理一件不属于自己的东西。
  

  

  
沈鹿栖没有接话。
  

  

  
窗外有车经过，轮胎压过积水的声音，很远，像什么东西被撕开又立刻合上。路灯的光从窗帘缝隙里移了一下，又回到原位。
  

  

  
"你……"荞麦开口。
  

  

  
沈鹿栖等着。
  

  

  
"你看起来很累。"荞麦说。
  

  

  
沈鹿栖的手指停在面包包装上，指甲陷进塑料纸里，发出一声极轻的吱。
  

  

  
"嗯。"她说。
  

  

  
"你的眼睛下面有青色。"荞麦凑近了一点，歪着头看她的脸，"像被什么东西压过。"
  

  

  
"没睡好。"
  

  

  
"你是睡不着还是不敢睡？"
  

  

  
沈鹿栖没回答。
  

  

  
荞麦也没追问。她把身子缩回沙发的角落，把怀里的本体枕头搂紧了一点。枕面贴着她的胸口，那朵褪色的花压在她锁骨的位置。
  

  

  
"我以前问过一个人这个问题。"荞麦说。
  

  

  
沈鹿栖看了她一眼。
  

  

  
"她也说'不知道'。"荞麦低头看着枕头上的花，"但她的手在发抖。"
  

  

  
"那个人是谁？"
  

  

  
荞麦想了很久。
  

  

  
"不记得了。"她说，"但我记得手在抖。抖的频率和呼吸的频率不一样。"
  

  

  
客厅又安静下来。
  

  

  
沈鹿栖把面包放回袋子里。她站起来，走到厨房，给自己倒了一杯水。水龙头的声音很大，盖住了其他所有的声音。她站在水槽前面，两只手撑着台面，低着头。
  

  

  
水杯里的水满了，溢出来，流过她的手指。凉的。
  

  

  
她关上水龙头，把溢出来的水擦掉，端着杯子走回客厅。
  

  

  
荞麦已经不在沙发上了。
  

  

  
她站在阳台上，阳台的推拉门开了一半，夜风吹进来，带着九月初的潮气。她没穿外套，薄T恤被风吹得贴在背上，肩胛骨的轮廓很明显。
  

  

  
沈鹿栖走过去，把阳台门拉上一半，留了一条缝。
  

  

  
"进来。"
  

  

  
"风很好闻。"荞麦没回头，"有湿的土的味道。要下雨了。"
  

  

  
"进来。"
  

  

  
荞麦回头看了她一眼，然后慢慢走回客厅。经过沈鹿栖身边的时候，她的手指碰了一下沈鹿栖的手背，碰了一下就缩回去了。像在确认什么。
  

  

  
"你的手比我的凉。"荞麦说。
  

  

  
沈鹿栖没说话。
  

  

  
"但你的手在抖。"
  

  

  
沈鹿栖把手收进口袋里。
  

  

  
"不抖。"她说。
  

  

  
荞麦没有再追问。她走回沙发，重新坐下，把本体枕头放在腿上。枕面那朵花的颜色在暗淡的灯光下几乎看不清了，只剩下浅浅的轮廓。
  

  

  
沈鹿栖在沙发的另一头坐下。
  

  

  
两个人隔着半臂的距离。茶几上放着半袋菠萝油，一杯水，一个空的面包包装纸。路灯的光从窗帘缝隙里照进来，在地板上画了一道线，把房间分成明暗两半。
  

  

  
冰箱压缩机又嗡地一声启动了。
  

  

  
沈鹿栖坐在暗的那半边。
  

  

  
时间过得很慢。她能听见墙上时钟的秒针，滴，滴，滴。每一滴之间的间隔像是被拉长了一点，比正常慢了半拍。不知道是不是错觉。
  

  

  
荞麦开始犯困。她的头一点一点地往下垂，又猛地抬起来，像在和什么东西抗争。
  

  

  
"困了去床上。"沈鹿栖说。
  

  

  
"不想动。"
  

  

  
沈鹿栖看着她。荞麦的头发垂在脸颊两侧，深棕色，发梢有点毛躁。她闻得到那股味道，很淡的荞麦壳的气味，像晒过的粮食，像外婆家的枕头。
  

  

  
三年前她闻到这个味道的时候，会把脸埋进枕头里，很久很久不抬起来。
  

  

  
现在她只是坐着，看着荞麦犯困，看着她的头一点一点地往下垂。
  

  

  
"你进去睡。"沈鹿栖站起来，把荞麦手里的本体枕头抽出来。
  

  

  
荞麦本能地抓住枕头的角，不松手。
  

  

  
"我的。"她说，声音含混，已经开始往梦里滑了。
  

  

  
"你的。"沈鹿栖说，"但你要去床上睡。"
  

  

  
荞麦松了手。她站起来，摇摇晃晃地往卧室走，经过沈鹿栖身边的时候又碰了一下她的手。这次没有缩回去，五根手指搭在