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钥匙插进锁孔的声音。
沈鹿栖用肩膀顶开门，手里提着一袋小面包。便利店打折，菠萝油，荞麦上次吃了两个，嘴角沾着酥皮碎屑，没擦。
玄关的灯没开。
客厅亮着，电视没开，沙发上的落地灯歪着，灯罩的影子斜斜地打在墙上。荞麦坐在沙发正中间，怀里抱着她的本体枕头，坐得很直。
沈鹿栖换鞋。鞋柜上放着半杯水，凉透了，杯壁上凝着一层细密的水珠。
"回来了。"沈鹿栖把面包放在鞋柜上，弯腰解鞋带。
荞麦没动。
沈鹿栖直起身子，看了她一眼。
荞麦的眼睛以前很亮，像便利店里那种罐装水果糖的糖纸，折一下就闪。现在那层亮还在，但上面蒙了一层东西，像冬天窗玻璃上的雾气，用手擦了也擦不干净。
"饿不饿？"沈鹿栖问。
荞麦歪了一下头，看着她。
那个眼神不对。
不是平时的那种好奇，不是"你为什么不吃饭"的冒犯式打量，不是看到沈鹿栖就扑过来裹住她的本能反应。
是一种认真的、努力的、在辨认什么的眼神。
像在读一种她快要忘记的语言。
然后荞麦开口了。
"你是谁？"
冰箱压缩机嗡地一声启动了。在安静的客厅里，那个声音大得不像话，像什么东西在墙的另一侧振翅。
沈鹿栖的手指还勾着鞋带。她没有抬头。
鞋带是黑色的，棉质，穿了太久，边缘起了毛。她盯着那根毛边看了三秒钟，然后把鞋带系好，打了一个结，又打了一个结。
"是我。"她站起来。
"你是谁？"荞麦又问了一遍。声音很平，没有困惑，没有害怕，只是在确认一个她不知道答案的事实。
沈鹿栖把小面包从鞋柜上拿起来。菠萝油的塑料袋发出??的声音，很轻，但在安静的房间里格外清楚。
"沈鹿栖。"她说。
"沈鹿栖。"荞麦重复了一遍。
停顿了两秒。
"这个名字我听过。"
沈鹿栖走过去，在沙发另一头坐下。中间隔着半臂的距离，和荞麦的本体枕头。枕面上那朵歪歪扭扭的花朝着天花板，颜色比上个月又淡了一点。
她把小面包放在茶几上。
"你最喜欢的。菠萝油。"
荞麦低头看了一眼面包，又抬头看沈鹿栖。她的嘴唇动了一下，像在咀嚼一个还没说出口的问题。
"你不记得我了。"沈鹿栖说。不是问句。
荞麦把手放在自己的膝盖上，手指收紧，指甲盖上的织物纹路在灯光下若隐若现。
"我记得。"她说，"你是……"
她停在那里。嘴唇合上又张开，张开又合上。像一条搁浅的鱼。
"没关系。"沈鹿栖说。
她从袋子里拿出一个菠萝油，撕开包装，放在荞麦面前的茶几上。酥皮裂开，黄油的气味散出来，甜的，腻的，带一点焦。
"我叫沈鹿栖。二十四岁。在便利店上夜班。"她用撕面包包装的手指擦了一下裤腿，"你住在我家。你叫荞麦。你是……"
她顿了一下。
"你是我的枕头。"
荞麦眨了眨眼睛。
"枕头。"她重复了这两个字，语气是辨认的，像在确认一个她本能熟悉的词。她的头微微偏了一下，听到"枕头"的时候，脖子自己转了半圈。这是她改不掉的反应。
"对。"沈鹿栖说，"你以前问我为什么不用你睡觉。"
荞麦安静地听着。
"我说'怕睡着了就醒不过来了'。你说'那你睡吧，我帮你醒着'。"
客厅的窗帘没拉严，路灯的光从缝隙里漏进来，在地板上画了一道窄窄的线。冰箱压缩机停了，嗡嗡声消失后，房间里突然很静。
"然后我哭了。"沈鹿栖说。
她自己听到这句话的时候愣了一下。她没打算说这个。
荞麦没有接话。她看着沈鹿栖的脸，看了很久，像在辨认一幅快要褪色的画。
"你哭了。"荞麦重复，"为什么？"
"不知道。"
这是真话。她不知道。三年没掉过的眼泪，在一个枕头精说"我帮你看着"的时候，自己掉下来了。她到现在也没想明白。
"你吃面包。"沈鹿栖把茶几上的菠萝油往荞麦的方向推了推。
荞麦低头看了看面包，又看了看沈鹿栖。她拿起面包，咬了一口。酥皮碎屑掉在她的膝盖上，她没管。
"好吃。"她说。
"嗯。"
沈鹿栖也拿起一个，没吃，攥在手里。塑料包装被她捏得变了形，菠萝油的油脂渗过包装纸，洇在她的指缝里。
她看着荞麦吃面包。荞麦吃东西的时候会--
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把整个嘴都塞进去，嚼的时候两颊鼓起来，像松鼠。她以前每次吃菠萝油都会掉一身碎屑，沈鹿栖买了粘毛滚筒，放在茶几下面的第二层。
现在荞麦还是掉碎屑，还是鼓着脸颊嚼。这些她都没忘。
忘的是名字。
"你经常来吗？"荞麦吃完面包，用手背蹭了一下嘴。
"我住这里。"
"哦。"荞麦想了想，"那我为什么没见过你？"
"你见过。"沈鹿栖说，"每天都见。"
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