第53章 《雪国》改(2/2)

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去，藏进装和服的桐木箱最下面，夹在十六岁拍的那张照片旁边。



    ......



    大阪的一家旧书店，半个月后收到了一批同样的小册子。



    老板把它们摆在门口打折筐里，和一叠旧报纸放在一起。



    一个士兵路过，停下脚步翻，他已经很久没好好看书了，在极北之地的驻营地里，只有军报和传单。



    他拿着这本灰白色的小书，站在路边翻了几页，正好翻到叶子死的那一段：



    “她那样安静，像是终于自由了。”



    在战场，他见过很多死人，那些人死前都在喊，喊妈妈，喊救命，喊他听不懂的当地话。



    他没想过，一个人死的时候，竟然可以是“自由”的。



    他把书塞进挎包，走了。



    那天晚上，他在家乡的火车站外，脚边放着行李，头顶的钟楼响起。



    这个士兵想起一个死去的战友，那人临死前说：“我想看看雪。”



    十九岁，已经会开枪，会服从，也已经把刺刀送进过别人的身体。



    他从不回忆那人长什么样子，不回忆手指，不回忆眼睛，只记得刀尖撞到骨头的那一下。



    可在这个没有雪的晚上，他第一次觉得，自己也许和叶子一样，早就在某个地方死过了，现在的自己，不过是一具还没倒下的尸体。



    ......



    《雪国》像雪水渗进泥土一样，慢慢在东京、京都、大阪的年轻人之间流传开来。



    有人把书页中精彩的一幕撕下来，夹在信里寄给外地的朋友。



    有人在深夜的咖啡馆里，就着一杯兑了水的黑咖啡，念出驹子弹琴那一段......



    “物哀”这个词，开始被越来越多的人提起。



    他们说，万物有灵，美在瞬间，死是永恒。



    这话以前也有，在茶室里，在能乐舞台上，在老人挂在嘴边的古歌里。



    可从没有像现在这样，被一群穿着西装、戴着学生帽的年轻人，在夜晚一遍遍咀嚼。



    神田旧书店的老板，在账本上写下：“本月，无名雪国，售罄三次。”



    那天傍晚，最后一个买书的人走后，他给自己倒了杯粗茶，戴上眼镜，慢慢读起来。



    读到一半，他放下书，看着窗外灰色的街景。



    他摘下眼镜，擦了擦，轻声说了一句：“这世间，原来也有书里的雪。”



    一个月后，东京的几家咖啡馆里开始出现一种微妙的默契。



    没有人组织。没有人说得清是谁先开始的。



    只是当有人提起“入伍”，“报国”这些词的时候，角落里总会有人低下头，轻轻翻动手边一本书。



    ......



    不反驳，不争辩，只是沉默。



    那沉默，像雪落在屋顶上，一层一层，盖住了某些看不到的东西。



    “如果一切都是徒劳，那我每天挤电车、加班、喊口号，又是为了什么？可如果不喊口号，我又能做什么？也许岛村说得对，我连自己是不是在徒劳，都已经懒得去想，这本身就很徒劳。”



    日记不敢给人看。写完，锁进最里面的抽屉，和两本《雪国》放在一起。



    一本自己看，一本准备寄给在熊本老家教书的哥哥。



    窗外有人在游行，喊着口号。



    他拉上窗帘，房间里一下子暗下来。



    他躺下，想起驹子在雪地里等岛村的样子。



    “至少她等过。”他对自己说，“可我在等什么呢？”



    他闭上眼睛，远处传来的口号声像隔着一层又一层的雪，渐渐听不清了。



    《雪国》就这样，悄悄地，成为了这个时代物哀的集大成之作。