23第23章 (2/2)

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的计时牌一分一秒地往前跳。一百一十分钟，一百一十五分钟，一百二十分钟。
  

  

  
终场哨响的时候，他站在原地，双手撑着膝盖，整个人都在发抖。
  

  

  
零比零。点球。
  

  

  
埃利亚站在中圈，跟队友们手挽着手，排成一排。他的左边是马尔蒂尼，右边是加图索。他把大部分的重量都压在那条没受伤的腿上。里诺搂着他的肩膀，搂得很紧，像是知道他站不稳。
  

  

  
尤文图斯先罚。第一个是特雷泽盖，迪达扑了出去。
  

  

  
米兰第一个，塞尔吉尼奥，罚进了。
  

  

  
尤文第二个，比林德利，罚进了。米兰第二个，西多夫，被布冯扑了出去。
  

  

  
尤文第三个，萨拉耶塔，迪达又扑了出去。米兰第三个，卡拉泽，又被布冯扑了出去。
  

  

  
尤文第四个，蒙特罗。迪达第三次扑出了点球。
  

  

  
米兰第四个，内斯塔，罚进了。二比一。
  

  

  
尤文第五个，皮耶罗，罚进了。二比二。
  

  

  
最后一个，舍甫琴科。
  

  

  
埃利亚看着乌克兰人一步一步地走向点球点，把球摆好，往后退了几步，站定。整座老特拉福德安静了下来，安静得能听见远处有人在咳嗽。
  

  

  
他想起那个小树林。想起那一棵一棵的白桦树。想起舍甫琴科坐在长满青苔的树干上。他默默的祈祷，安德留沙，踢进去吧。
  

  

  
舍甫琴科看了一眼裁判，又看了一眼布冯。
  

  

  
助跑，起脚。布冯扑向了左边。
  

  

  
球进了右边。
  

  

  
那一刻，老特拉福德的红黑色那一半炸了。
  

  

  
中圈里的那一排人像是被同时松开的弹簧，一下子全都冲了出去。加图索松开了他的肩膀，第一个冲了出去，冲向舍甫琴科。马尔蒂尼也冲了出去。所有人都冲了出去。
  

  

  
埃利亚没有冲。他跑不动。
  

  

  
他站在中圈里，一个人，看着他们往球门那边跑，看着舍甫琴科张开双臂，被一群人扑倒在草皮上，叠成一座小山。看台上的红黑色疯了一样地跳，烟火一片一片地亮起来，把曼彻斯特灰蒙蒙的夜空染成了红色。
  

  

  
然后他一瘸一拐地往那边走。
  

  

  
走了没几步，有人从后面跑上来，一把扶住了他的胳膊。是比利，他从替补席上跑过来。比利没有松手，扶着他，一步一步地往那座人堆走去。
  

  

  
颁奖仪式上，球员们排着队，一个一个地走上看台去领奖牌。快走到台阶下面的时候，排在他前面的比利停了下来，回过头，看了他一眼。然后比利往旁边让了一步。再前面的鲁伊?科斯塔也回过头来，看了看比利，又看了看他，也往旁边让了一步。
  

  

  
“你先上。”比利说。
  

  

  
“不用……”
  

  

  
“上去吧，好孩子。”鲁伊?科斯塔说，“你先上。”
  

  

  
埃利亚站在台阶下面，看着他们两个。比利冲他抬了抬下巴，鲁伊?科斯塔冲他笑了笑。他张了张嘴，什么都说不出来，只好低下头，扶着栏杆，一级一级地往上走。台阶很陡。他走得很慢。看台上的人在鼓掌，在喊，在唱歌。他走到最上面，一个穿着西装的人把一块奖牌挂在了他的脖子上。
  

  

  
奖牌很沉，凉凉的，贴在他汗湿的胸口上。
  

  

  
他转过身，看着下面那片红黑色的看台。看台上有人在喊他的名字。小隼。不是零零星星的几个人，是一片。
  

  

  
他站在那里，看了很久。
  

  

  
后来马尔蒂尼举起了那座奖杯。整座球场的声音像是要把天都掀翻。埃利亚站在人群里，仰着头，看着那座银色的奖杯在灯光底下闪闪发亮，被大家传来传去。有人把它塞到了他的手里。很沉，比他想象的还要沉。他抱着它，愣了一下，然后举了起来。
  

  

  
更衣室里疯成了一锅粥。
  

  

  
香槟喷得到处都是，有人站在长凳上唱歌，有人光着膀子跳舞，有人抱着奖杯一直亲，有人在打电话，冲着电话那头大喊大叫。埃利亚坐在自己的位置上，被淋了一身的香槟，笑着，跟每一个跑过来抱他