第7章 星火号(1/2)

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    李航看了一眼屏幕，把枪从腰后拔出来。



    “走。现在就走。”



    “红点？”



    “不是巡逻队。”他拇指把枪保险拨开，又合上，像是手先动了，“巡逻队的信号是脉冲式，一下一下。这个是持续波，压在同一个频段上不动。猎隼的监控信号。”



    我没多问。工具箱扣死，咔哒一声，枪别回后腰，枪柄顶着脊骨那块老地方。



    货运舱后门没锁，李航一肩顶开，冷风灌进来，带着一股电解液被冻过的味道。我们钻进去，是检修通道，比我来时那条还窄半截。他走在前面，步子比我快，鞋底踩在铁板上不响??走了三年的人，脚知道哪儿该落。



    边走他边说，头没回。



    “维修间不要了。”



    我没接。



    “我在这待了三年。东西都收拾好了。”他从一个壁龛里拽出个防水包，甩到肩上，“该走了。”



    “船在哪？”



    “通道半道。”他拐过一个弯，靴子终于响了一声，“我哥当年从通道出去，没走远。船停在半道，人被带走了。我后来找到的。修了三年。”



    他说这话的时候，语气跟说“焊点虚了”没两样。



    我没再问。人被谁带走的，带去哪儿，他不知道，或者不想说。通道里只剩两个人踩铁板的声音，一前一后。



    通道走了一刻钟不到，豁然宽了一截。像个被谁遗忘的停泊窝，三面焊着防撞梁，朝通道那面敞着口。一盏应急灯半死不活地闪。



    船就停在那儿。



    不大，货船骨架改的，船身上焊过好几道补丁，新旧铁皮叠着，颜色都不带重样的。引擎舱鼓出来一块，明显是后换的，管线走在外面，拿扎带捆着。我踩着踏板上去，脚底传来的震动声比原装的沉，低音重，嗡嗡的，像老式柴油机。



    驾驶舱的导航屏角上碎了一块，裂纹拿黑胶封死了，剩下大半截还亮着，绿幽幽的。



    船头刷着三个字，白漆，刷得潦草，笔画往外撇：



    星火号。



    我盯着那三个字，看了两秒。



    星火。残诗里的词。祖龙引星火。我没跟他说墙上那两句诗，一个字都没提。他也不知道那两个字就钉在C-7的墙上。



    “我哥起的名字。”李延安进驾驶位，顺手拍了拍舱壁上的灰，“我不知道什么意思。他没说。”



    他把防水包扔进后舱，钻进驾驶位。



    “能飞。”他摁下启动钮，引擎闷吼一声，整条船跟着抖了一下，稳住，“但别问我护盾能扛几发。我不知道。”



    通道是死的，只比船身宽出不到一米，两边各剩半截手掌的距离。



    李航掌舵，两只手攥着操纵杆，手心有汗，杆上全是汗渍磨出来的亮光，可手稳。船往前一寸一寸地挪，舱壁上的应急灯一盏一盏从头顶滑过去，光划过他的脸，旧疤一明一暗。



    我后颈那根线震了一下，往左偏。



    “往左。”我说，“我上次走过，左边那条岔道宽一点。”



    李航没问我是怎么“走”的。他见过我对着墙一站就是半天的样子，见过我摸那道刮痕时手指头怎么发白。他信这根线，比信导航信。



    舵往左压了一点。船蹭着左边舱壁，铁皮轻响，没刮。



    “直走。”



    他推杆。



    “前面右拐。”



    “再左。”



    通道黑，导航屏上那半截绿光还不如我后颈这阵震。震得密，就是近；震得淡，就是远。我闭了一下眼，拿脑袋当指针，指哪儿他走哪儿。



    “你比导航靠谱。”他声音压在引擎底下。



    “芯片的感应不是摆设。”



    通道出口的白光一下子撞进来，刺得我眯了眼。扫描屏边角跳了一下。



    李航的手立刻从杆上挪到应答器上。“巡逻艇。别动。”



    他拧了一下旋钮，屏幕上滚出一串注册码??废弃货船，编号XC-774，登记地还是三年前的旧港区。



    “坐着别动。”他重复了一遍，这回是对自己说的。



    船往外挤。出口那段收窄，是整条通道最刁的位置。



    咣。



    一声闷响，金属刮着金属，从右舷一直撕到舱尾，尖得人后槽牙发酸。我的肩膀跟着往左撞了一下，工具箱在脚边滑了半寸。
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