42第42章 ☆(1/2)

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【42】





塞尔维亚的三月比布鲁塞尔暖和一些。





黑发少年走过街角的时候，顺手扶起了一只倒在地上的垃圾桶。桶里滚出来的半截报纸被风卷到路边，露出上面一张黑白照片。





照片上的男人在笑，笑得像不知道自己已经没有下文了。





少年低头看了一眼，把报纸捡起来塞回桶里。





他的眼睛是纯黑的，黑得像一块没有瑕疵的玉，朦胧、安静，像梦令人无法逃离。





有人看一眼，想再看第二眼；看完第二眼，就不敢再看第三眼。





这条路在战争里走过太多人，从东边回来的，从北边翻过来的，从某个已经没有名字的村子里走出来的。





谁身上都背着一座坟，所以没有人上前打扰他。





少年长得很好看，像一幅挂在旧画廊最里面那面墙上的油画，画的是一个没落贵族家里的长房。





眉心压着一层很薄的东西，忧郁，安静，以至于他本来该有的那点骄傲，都被这层东西盖住了。





他看上去很怕冷，但其实这天不算冷。





少年裹着一件深灰色外套，围巾拽得很高，把半张脸埋进去，两只手缩在袖子里。





路边有个烤栗子的老头，看了他一阵，把炉子往少年的方向挪了挪，让热气往这边飘。





少年在路边站了一会儿，往前走了两步，从口袋里摸出几枚硬币，放到老头的铁盘上。





老头抓了一把栗子递过来。





少年摇了摇头，只拿了一颗。





他把栗子揣进手里，转身往巷子里走。





巷子尽头那栋灰楼的门边挂着一块牌子，牌子上三排字，英文，塞语，还有一排少年看不懂的文字。





CoalitionforWorkwithPsychotraumaandPeace.





心理创伤与和平工作联盟。





魏尔伦站在门口，把外套领子又掖紧了一点，踌躇地抬脚进去。





☆





接待他的是个年轻的塞族姑娘，会说英语，只不过尾音里裹着本地口音。





“你找谁？”





少年没有说话，从口袋里摸出一张折好的单子，递过去。





姑娘把单子上下看了两遍，抬眼看他，“你叫什么？”





少年从口袋里摸出一支笔，在单子背面写了两个字。





??莱昂，没有姓。





姑娘见此把单子收进抽屉，“你自己来的？”





少年点头。





“不能说话？”





少年摇了摇头。





姑娘的表情有些奇怪，不过好在她没再往下问了，回身去叫另一个人。





☆





来接他的是一位上了年纪的女士。





一头灰白发，披着一件洗得发白的开衫，手里端着一只陶杯。她自我介绍叫米拉，是这里的志愿咨询师，做了三十多年咨询师，很有经验。





她带他上二楼，进了一间很小的房间，房间里一共就两把椅子，一张矮桌，桌上放着一只空杯，杯里插了一束干花。





“坐。”米拉指了指对面的椅子。





少年闻言乖乖坐下。





米拉不经意地把开衫袖子往上撸了撸，不小心露出了手腕上一道很旧的疤。





“你从哪儿来，我不问。”她语速很慢，“你做过什么，我也不问。”





“你来这里，是想找个地方把心里的东西放下来。”





少年没有接话。





“我不逼你说话。”米拉说，“你想说的时候，可以说。不想说的时候，坐着也可以。”





【我很好，只是需要休息。】





米拉看了少年有些着急的手语，她说：“好。”





少年在那把椅子上坐了很久，楼下有孩子上上下下地跑，院子里有人喊了一声什么，总之一切都听不清。





米拉一直没催他。





快到下班的时间，她才祝福他--


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，明天一定要去食堂吃早饭，这很重要。
  

  

  
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于是第二天早上，少年刷新在了食堂，他坐在角落里，一口一口地吃着，眼睛警惕地盯着其他人。
  

  

  
又一个年迈的女人走过来，她的背很驼，看看四周没空地了，就停在少年对面的椅子边上。
  

  

  
少年抬眼看她。
  

  
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