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他把脸埋进了她的外套里。
布料上有她的味道，有颜料的味道，有华盛顿十月的风的味道。他闭着眼睛，呼吸着，像一个在溺水的人抓住了一块浮木。然后他站起来，把外套叠好，放在沙发的扶手上，他没有把衣服挂起来，因为他想让她的味道留得久一点。
然后Reid回到卧室，躺在Cecilia旁边，她睡着了，她的呼吸深而缓慢，她的手放在枕头旁边，手指微微蜷缩着。他看着她，看了很久，然后他躺下来，背对着她，因为他不想让她看到他的眼睛，他的眼睛里有恐惧，有嫉妒。
他没有睡着。
案件在丹佛结束的那个下午，Reid在警车旁就拨了Cecilia的电话。他的手在微微发抖，他不知道为什么。他只是有一种预感，一种不好的预感，像他在犯罪现场感受到的那种“有什么不对”的预感。
“我三个小时后就到家了。”他的声音比他预想的要急，“案件结束了，我……”
“我不在华盛顿。”
Reid的心跳漏了一拍，然后他听见自己鬼使神差地问了一句：“你画完了吗？”
电话那头静了一瞬。
“画完了。”她说，“我需要离开几天。”
巨大的恐慌像冰水一样从头顶浇下来。离开几天，这四个字在他脑子里裂变成无数种推演，每一种都通向深渊??BennettBlake上周刚在NHL破了纪录，新闻铺天盖地；Neal恢复了自由，脚踝上的追踪器摘了，整个纽约都在他的射程之内。Reid不知道这一切之间有没有关系。他不知道，而“不知道”这三个字，是SpencerReid毕生智识唯一无法驯服的野兽。
她的声音从电话里传来，“你还在吗？”
“在，”他的声音很干，“我……我到了再联系你。”
然后Reid挂了电话。
Emily走进办公室里就看到Reid坐在他的办公桌前，盯着面前的屏幕发呆，整个人像是被抽走了灵魂。
“Spencer？”Emily走过去，站在他的办公桌旁边，“你怎么了？”
“没事。”
他的没事像在葬礼上宣读失去挚爱之人的悼词。
“Spencer……”Emily的声音很轻，但很坚定，“到底怎么了？”
Reid撑了一分钟，然后全线崩溃，把事情语无伦次从头到尾说了一遍，画室、颜料、画、她的前男友，或者Neal，或者任何一个人。
他说完之后，他的眼睛是红的，他不会在办公室里哭，但他的声音是沙哑的，他的手在发抖。
Emily看着他沉吟片刻后冷静而有条理地做了一个排除法：“OK，我们先排除NealCaffrey。”
Reid愣了一下，“为什么？”
“因为他就在这里”
Emily抬了抬下巴，Reid顺着她的视线看出去，穿着一件剪裁完美的深灰色西装，口袋里露出一截白色的口袋巾，头发梳得一丝不苟。他的步子带着一种全然不属于联邦大楼的欢快，像只误闯进灰雀群里的孔雀，沿途引得人纷纷侧目。
然后Neal看到了Emily和Reid，他朝他们走过来，他的微笑在看到Reid的脸的时候微微变了。
“发生什么事了？”Neal问，他把手上来自高级面包坊的纸袋放在桌上，“谁死了？”
Emily看了看Reid，又看了看Neal，然后她问了一个非常直接的问题：“你知道Cecilia去哪儿了吗？”
Neal愣了一下。
“纽约啊，”他像是在说一件显而易见的事，“Paige拿了拉斯克奖，下一步可就等着问鼎诺贝尔了，她们在庆祝。”
Reid的脸一点点沉下去。他知道自己在吃醋，他能从第三人称视角清晰地诊断出自己正在吃醋，而这个诊断结果对缓解症状毫无帮助，为什么Neal知道，而他不知道？
“你……”Reid的声音有些不稳，“你怎么知道？”
Neal看着他，他的眉毛挑了一下：“因为Paige发了Ins，而且Cecilia送给Paige的画是我帮她装裱的，”Neal的语气很自然，像是在说一件他经常做的事，“一幅肖像，Paige要求的，我们的‘当代萨金特’特意跟我强调要用防紫外线的玻璃。说起来……”
Neal顿了一下，他的目光落在Reid的脸上，他的表情变了从自然变成了“我是不是说了不该说的”。
“……上一次Cecilia送给你的画，她也打算让我帮你装裱的，但是被我朋友搞砸了。”Neal的声音慢了下来，像是在小心翼翼地选择用词，“蚊子说他还以为那幅画是莫奈，你见到了吗？”
Reid已经站起来。
他没有说话，拿起椅背上的外套，然后他走向门口。
Reid到纽约的时候，是晚上十点四十七分。
酒吧在曼哈顿下城包场，香槟的软木塞声此起彼伏。
酒吧里很暗，暖黄色的灯光，爵士乐，人不多。他一眼就看到了Cecilia，她坐在吧台的尽头，穿着一件黑色的连衣裙，头发散着，手里拿着一杯香槟，她正在笑，因为