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Meave去世的第二年，这种计数方式成为了SpencerReid结绳记事。





深夜的匡提科只剩下应急灯的幽蓝光线。Reid坐在自己的工位上，面前摊着三份未完成的侧写报告，咖啡杯已经空了第四个。他的手指无意识地转着一支笔，转了三圈，停住，又转。





墙上的时钟指向凌晨一点十七分，距离他上一次闭眼已经过去了七十二小时。





他记得很清楚，七十三小时前他在办公室沙发上打了个盹，然后看见了Meave，暖黄色的灯光，木地板，空气中有旧书和薰衣草的味道。





Maeve背对着他站在房间中央，穿着那件他从未在现实中见过的浅蓝色连衣裙，头发松松地挽着。然后她转过身，微笑着，向他伸出手。





“陪我跳支舞吧，Spencer。”





她的声音和电话里一模一样，温柔的，带着一点笑意，好像他们之间隔着的不是生死，而只是一段还没走完的路程。





他在梦里几乎要握住那只手了，几乎。但在指尖相触的前一秒，他猛地惊醒，冷汗浸透了衬衫。





从那个时候起，他决定不再睡觉。





咖啡因已经失效了，Reid的身体在抗议，眼球酸涩得像砂纸摩擦过，思维却异常清醒，一种接近崩溃的清醒。他可以连续阅读十二个小时的案例分析，可以记住每一个受害者的出生日期和死亡时间，可以用统计学模型预测下一名嫌疑人的活动范围。





用咖啡因和案件文件和别人的痛苦来填满每一分钟。





他以为这样会有用，他以为拯救别人能够赎掉没能拯救她的罪，以为把注意力集中在陌生人的悲剧上，自己胸口那个洞就会慢慢愈合。





那些数字填不满他胸腔里那个被挖空的洞。





每份报告写到一半，思绪就会飘走。受害者的家属在审讯室里哭泣，他听见的却是Maeve母亲在电话里的崩溃。他救下一个女孩告诉一个母亲她的女儿还活着，心里想的却是自己此生只见过Meave最后一面。他在地图上画出杀手的活动范围，手指却总是不自觉地停在某个自己想象出来的Maeve被囚禁的那个地址。





他帮助了所有人，除了他自己。





笔从指间滑落，滚到桌沿，掉在地上发出清脆的声响。Reid低头看着那支笔，没有去捡。他的眼皮开始发沉，像有人在他的眼睑上坠了铅块。





不。





Reid猛地站起来，椅子在地板上刮出刺耳的声音。他走到咖啡机前，又倒了一杯，黑咖啡，不加糖。喝下去的时候胃抽搐了一下，他忍住了。





窗外的华盛顿的夜空没有星星，城市的光污染把天空染成一种浑浊的橘灰色，像没洗干净的画布，Reid靠在窗边，手里握着滚烫的咖啡杯，指节因为用力而泛白。





他想起Maeve曾经在电话里跟他说过的一句话，关于量子力学，关于平行宇宙。她说，在某个宇宙里，他们可能已经见面了，可能正在一起吃饭，可能他笨拙地邀请她跳舞，而她答应了。





当时他笑了，说那是对多世界诠释的浪漫化误读。





现在他希望她是对的。





因为在这个宇宙里，他只能站在凌晨两点的空办公室里，握着一杯冷掉的咖啡，不敢入睡。





不敢去跳那支舞。





Rossi不知道什么时候来的，他端着一杯意式浓缩他对面坐下，慢悠悠地啜了一口，然后挑剔地皱了皱眉，“三百欧一磅的咖啡，从罗马一家只有七张桌子的小店空运来的，结果因为联邦政府糟糕的咖啡机毁了，FBI探员只不过想花纳税人的钱买一个马尔佐拉大道咖啡机而已，我不理解为什么不允许。”





Reid终于抬起头，他的眼睛布满血丝，眼下的青黑深得像瘀伤，脸上的线条瘦得锋利起来：“Rossi，我白天说的那个案子……”





“停！”Rossi举起一只手，做了个暂停的手势，动作懒散却不容抗拒，“我已经上报上去了，而且Hotch和我一样认同你的看法，但是我们没有当地警局的邀请，事情会麻烦一些，但是明天就会有结果，你现在需要做的是回家睡觉。”





“我不能，”R--


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eid摇了摇头：“工作太多了。”
  

  

  
“工作是做不完的，更何况你在无休无止地给自己增加工作量。”Rossi的语气突然沉了下来，往日里那种尖刻的幽默感像潮水一样退去，露出底下坚硬而温热的礁石，“我有没有告诉你过我叔叔萨尔的事？”
  

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