7第7章 (1/2)

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展出的前夜下了一场秋雨。白小七躺在宿舍的床上听了一整夜的雨声，雨点打在红砖楼外墙的地锦叶子上，那种密而碎的声响织成了一张网，把人裹在里面却并不让人觉得闷。他翻了几次身，每次翻身都能感觉到床板在身下发出轻微的吱嘎。上铺的陆鸣早就睡得没了动静，连呼噜都没打，对面的两个室友也各自安眠。整个三零六只剩下雨声和白小七睁着眼盯住天花板上那道裂缝的寂静。





第二天清早雨停了，天空洗出一种罕见的透亮。白小七穿了件干净的灰衬衫，袖口卷了两道，露出细瘦的前臂。他站在宿舍楼的穿衣镜前面整了整领口，镜子里的人比以前稍微壮了一点，附中食堂的伙食比家里的玉米糊糊顶用，他的颧骨不再像刀子一样支棱着，两颊有了薄薄一层肉。可他看着自己的眼睛，还是觉得那里面有一簇火，烧得比来省城那天还要旺。





联展在美院美术馆的三楼展厅，九点开幕。白小七到的时候展厅里已经有人了，三三两两地站在画前低声讨论。他挤进去的时候手心全是汗，沿着展墙一幅一幅地找自己的画。展厅不小，六所学校选送的作品加起来将近两百幅，水彩、油画、素描、版画什么门类都有。白小七从入口那边开始走，一幅幅看过去，脚步在每一幅前面停留的时间越拉越长。以前在附中教学楼走廊里看那幅老人素描的时候他只觉得"好"，可今天站在这些参展作品面前，他渐渐看出"好"在哪里了。左边那幅水彩风景的光感处理得极克制，该亮的亮到几乎只剩纸白，该暗的暗到近黑却还能透气。前面那幅素描头像的形体结实得像能用手从纸面上托起来，每一根排线都跟着结构的走向走，没有一笔是多余的。





他在那幅素描头像前面站了好几分钟，手指不自觉地在大腿侧面跟着排线的方向画。直到身后有人轻轻咳了一声他才回过神，扭头看见一个穿深蓝衬衫的中年男人正站在他旁边，胸前挂着工作牌，白小七没看清上面的字。





"喜欢这幅？"中年男人问。





"排线用得好。"白小七说，说完又觉得自己的评价太干，补了一句，"他的线是有方向的，不是随便排的，每一组都在说体积。"





中年男人看了他一眼，嘴角微微动了一下，没再说什么，往展厅深处走了。白小七继续往前挪，心里暗暗记着那人胸牌上好像有个"副"字。





终于他走到那面挂水彩作品的展墙。他的《井台》挂在从左边数第三幅，装裱好的画框里，母亲洗衣服的背影正好被展厅天花板上洒下来的灯光照亮。暖灰色的光线斜打在画面上，把母亲弯腰的弧度、肥皂沫翻卷的瞬间、老樟树垂下来的枝叶，全都拢在一种安静的光晕里。白小七站在自己的画前面，看了很久。





他第一次从别人的视角来审视自己的作品。画面上那个人是他母亲，可挂在墙上的时候它已经不再是"母亲"了，它是一个画面，一组颜色，一段被定格的时光。展厅里有人在它前面停下来看了一会儿，又走了。又有人过来，站了不到十秒也走了。白小七站在旁边假装看别的画，眼角却一直留意着自己那幅前面停了多少人。大概十来个人，没有人说话特别大声，也没有人站得特别久。





可这已经够了。他想起这些画是从两百多幅里筛出来的，他的《井台》挤过了第一轮筛选，挂在美术馆的墙上，有陌生人停下来看它。这个事实本身比任何夸奖都沉，沉到他站在那儿的时候觉得脚底有些发虚。





"白小七？"





一个声音从旁边响起来。白小七转头，是一个三十多岁的女人，短头发，戴着细框眼镜，手里拿着一本翻开的速写本。他愣了一下，觉得这张脸有点熟，却想不起来在哪儿见过。





"我是周敏，"女人笑了笑，"省城晚报的，你给我寄过画。"





周编辑。白小七脑子里嗡了一下，那个牛皮纸信封、八分钱的邮票、剪报上"笔触朴实情感真挚"的评语，一股脑全涌到眼前。他张了张嘴，嘴唇干了半天才挤出声音："周老师好。"





"别叫老师，就叫周姐。"周敏往他身后看了一眼，"那幅画是你的？"--


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白小七点点头。周敏走过去在《井台》前面站了站，侧着身看了一会儿，然后转回来的时候脸上有一种认真的表情："你寄给我的那张画是素描，那幅的力-->>

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