123空坊之守(1/2)

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三日后的清晨，余灵枢没有开馆。





小安起床时，看见师父已经站在医馆门口。她换了一身素色的旧衣裳，不是平日看诊时的青布长衫，是更旧、更灰的一件，像是从箱底翻出来压了许多年。她的白瞳半垂着，望向巷口深处，望向某个比整条青石巷、比人间烟火都要更远的地方。





“师父？”小安端着洗脸水走来，水盆里的清水微微晃动，晃碎了檐下稀薄的秋光。





“关门。”余灵枢语声沉静，无半分起伏，“今日不看诊。”





“去哪？”





“豆腐坊。”





小安轻轻放下水盆，默然跟了上去。她没有多问缘由，只是静静相随。师父的脚步依旧很慢，每一步都像是精准量度过分寸，却与平日的沉稳截然不同。往日的慢，是静定、是扎根、是胸有丘壑的从容；今日的慢，是沉滞、是负重、是心底拖着千钧遗憾缓步前行的沉重。





青石巷巷口的王家豆腐坊，静静立在秋日晨光里。两侧院墙被岁岁风雨侵蚀，斑驳剥落，泥皮起翘，像一张张慢慢融化、褪色的旧人脸。木门落着一把锈锁，死死锁住满院空寂。门板上贴着褪色的春联，上联早已被雨水洇得模糊难辨，只剩下半截残墨，下联尚且勉强可辨??“家宅旺”。横批早已不知所踪，只余下四个光秃秃的钉眼，嵌在木门上方，像四只空洞无神的瞳孔，呆呆望着空荡荡的巷口。





余灵枢绕到后门，指尖悬在门板前，没有立刻推门。她轻轻触上微凉的旧木板，指尖停滞片刻，像是在丈量木头沉淀多年的烟火温度，像是在细细捕捉屋舍里残留的、六口人的细碎气息。须臾，她缓缓发力，将门推开。





老旧门轴久未开合，发出一声干涩沙哑的呻吟，像一口尘封许久、无人言语的喉咙，终于勉强咳出一点声响。





屋内陈设极简，全然是作坊劳作休憩的模样，无居家卧房的温软琐碎，只剩常年做工的朴素粗简。靠墙搭着一张简陋的木板长榻，铺着洗得发白的粗布褥子，叠着一方薄被，是一家人劳作疲累时临时歇卧休憩所用。正中摆着一张厚实的实木大案桌，桌面布满深浅不一的磨痕、水渍与豆浆印记，是平日清点豆子、摆放工具、歇脚吃饭的地方。桌边立着几把结实的粗木方凳，整齐归置着，是临行前细心收拾妥当的模样。





屋角卧着一台老旧石磨，磨盘边缘光滑温润，积着一层薄薄的干白豆粉，是最后一次磨浆后残留的痕迹，风干多日，再无温热水汽。窗台上覆着一层均匀的薄灰，浅浅落落，盖住了台面最后的鲜活痕迹，是短短六日空置、无人打理留下的清冷印记。





薄灰中央，立着一株瘦小的枯紫苏。比医馆门口那株更纤细、更单薄，茎秆呈灰紫色，叶片早已落尽，只剩几片干裂卷曲的碎叶，浅浅落在薄灰之上，像被岁月撕碎的蝶翼。这是今年开春，小儿子亲手栽种的，说紫苏温性安神，能护佑阖家安稳，岁岁无扰。如今草木枯败，栽花人前路断绝，再无归期。





余灵枢抬步走入屋内，目光淡淡扫过满室劳作器物，不疾不徐走向大案桌旁那把最是规整、常供人歇坐的木椅，缓缓落座。她背对木门，面朝石磨与长榻，背脊微驼，双手轻放膝头，白瞳空茫地望着空荡荡的作坊，不像在望静物，像在凝望一群骤然离散、无处归依的故人。姿态沉静，重得压得满室空气凝滞。





小安停在门口，脚步迟疑，不敢踏入。她望着师父孤寂的背影，望着这死寂空落的豆腐坊，心头骤然酸涩翻涌。这屋子从来都不空。它是满的，满是往日晨昏不息的磨豆声，满是孩童嬉闹的笑语，满是妇人操持家事的细碎动静，满着被天道规矩崩解后，硬生生遗留下来的、未散的人间惯性。





“师父，”她的声音落在寂静空屋中，--


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格外清亮，又格外单薄，“我们在这里……等什么？”
  

  

  
“等他们回来。”
  

  

  
小安喉间骤然一哽，话语堵在胸口，酸涩难言，半晌才轻轻挤出半句，无力又悲凉：“他们不是……早已困在临渊了吗？”
  
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