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沈鹿栖开始数日子了。





她买了一本新的笔记本。封面是深蓝色的，硬壳，边角有点磨手。她从便利店里挑了很久，最后选了这一本，因为封面上什么都没印，干干净净的，像一块还没被写过的黑板。





她在第一页画了三十个格子。横六竖五，整整齐齐的，像超市货架上的商品陈列。每个格子大概一厘米见方，她用尺子比着画的，线条很直，没有歪。





然后她拿起红笔，在第一个格子里画了一道斜杠。





红笔是新的，墨水很浓，红色在白纸上很刺眼，像一道刚划开的伤口。





第一天。





荞麦在沙发上看电视。电视开着，播的是一档综艺节目，几个穿得花花绿绿的人在玩游戏，笑声从音箱里传出来，假假的。荞麦看了十分钟，然后忘了自己在看什么，拿起遥控器换了个台。换到一个讲烹饪的，看了三分钟，又忘了，又换。





沈鹿栖坐在旁边，笔记本放在膝盖上，用红笔在第一个格子里画了一道斜杠。红色的墨水在白纸上洇开了一点，边缘毛毛的。





"你在画什么？"荞麦凑过来。





"没什么。"





"红红的。像血。"





沈鹿栖把笔记本合上。"不是血。"





"那是什么？"





"记号。"





荞麦歪着头想了想。"什么记号？"





沈鹿栖没回答。她把笔记本放在茶几上，起身去厨房倒水。荞麦的目光跟着她，从沙发到厨房门口，看着她倒水，看着她喝了一口，看着她把杯子放下。





"你不告诉我。"荞麦的声音闷闷的。





"告诉你什么？"





"你画的那个记号是什么意思。"





沈鹿栖靠在厨房的台面上，台面的边缘硌着她的腰。她看着客厅里的荞麦，荞麦盘腿坐在沙发上，怀里抱着靠垫，靠垫被她揉得皱巴巴的。





"是天数。"她说。





"什么天数？"





"你还有多少天。"





荞麦眨了眨眼。她不太懂这句话的意思，但她从沈鹿栖的声音里听出了一种东西。那种东西很重，像一块石头压在沈鹿栖的舌根底下，说出来的时候石头动了一下。





"你害怕了。"荞麦说。





沈鹿栖没回答。她端着水杯走出厨房，坐回沙发上。荞麦把靠垫挪了挪，给她让出一块地方。





"我不害怕。"沈鹿栖说。





"你骗人。你每次说不害怕的时候，声音都会变。"





"怎么变？"





"变薄。像纸一样薄。风一吹就能吹走。"





沈鹿栖看了她一眼。荞麦的眼睛亮亮的，圆圆的脸在灯光下暖暖的，梨涡浅浅的。





她伸手摸了摸荞麦的头发。头发的触感介于头发和棉布之间，有点粗糙，有点软。今天和昨天一样，没有变化。





"你记不记得温辞？"沈鹿栖突然问。





"温辞？"荞麦想了想，"你的同事？大嗓门那个？"





"嗯。"





"记得。怎么了？"





"没什么。"





第七天。





温辞来家里送东西。一袋水果，几个苹果几个橘子，装在塑料袋里，塑料袋上印着超市的名字。温辞站在门口，把塑料袋递给沈鹿栖，然后探头往屋里看了一眼。





"你家那--


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小姑娘呢？"
  

  

  
"沙发上。"
  

  

  
温辞往客厅看了一眼。荞麦趴在沙发上，手里拿着遥控器，电视开着。她听到门口的声音，转过头来，盯着温辞看了很久。
  

  

  
然后她转头问沈鹿栖："这个人是谁？"
  

  

  
温辞的笑容僵在脸上。
  

  

  
沈鹿栖的手指攥紧了塑料袋的提手，指节发白。
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