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么的气味，像很久以前有人在这张纸上哭过，泪水干了，味道渗进了纸纤维里。
  

  

  
"她以前每天晚上放。"荞麦说，"唱片店里没人的时候，她就放给自己听。"
  

  

  
"给谁听？"
  

  

  
荞麦没回答。她不知道怎么回答这个问题。给谁听？给自己听？给那个已经不在了的小女孩听？还是给那首歌本身听？
  

  

  
她蹲在废墟中间，阳光从碎掉的窗框里照进来，灰尘在光柱里翻滚。她伸手去抓那些灰尘，什么都抓不到。
  

  

  
"找到了。"沈鹿栖指着乐谱的右下角。
  

  

  
那里的字迹虽然模糊，但还能辨认。四个字，写在歌词的最后一行。
  

  

  
等你睡着。
  

  

  
荞麦看着那四个字，手指在纸面上方悬着，没敢碰。
  

  

  
"等你睡着。"她念了一遍，声音很轻，轻到灰尘都没被惊动。
  

  

  
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回去的路上，荞麦走在前面，沈鹿栖走在后面。
  

  

  
老街上没什么人。两边的房子大多关着门，有的门上贴着拆迁通知，纸已经被风吹烂了一半。地上有落叶，踩上去沙沙响。
  

  

  
荞麦的脚步比平时轻，轻到沈鹿栖有时候会停下来确认她还在。阳光从背后照过来，荞麦的影子投在前面，细细长长的一条，像一根线。
  

  

  
"荞麦。"
  

  

  
"嗯？"
  

  

  
"你还记得那首歌怎么唱吗？"
  

  

  
荞麦停下来，回头看了沈鹿栖一眼。阳光从她背后照过来，脸上的表情看不太清，只有眼睛亮亮的，像两颗被光打到的荞麦壳。
  

  

  
"我不记得旋律了。"她说，"但我记得歌词的最后四个字。"
  

  

  
"等你睡着。"
  

  

  
"嗯。"荞麦转回去继续走，"他一直在哄一个已经不在的人睡觉。"
  

  

  
沈鹿栖没接话。她的鞋底踩在落叶上，沙沙的，一步一声。
  

  

  
"沈鹿栖。"
  

  

  
"嗯。"
  

  

  
"你说，他为什么要录一首给已经不在的人听的歌？"
  

  

  
沈鹿栖想了想。"也许不是给她的。是给自己的。"
  

  

  
"给自己？"
  

  

  
"他需要一首歌。"沈鹿栖的声音很平，像在说一件很普通的事，"不是给谁听的，是他自己需要唱。唱出来了，才能继续活着。"
  

  

  
荞麦走在前面，没回头。她的脚步声几乎听不到，只有衣料摩擦的细微声响，像风吹过一张展开的唱片封套。
  

  

  
"那梨枝姐呢？"她说，"她需要那首歌吗？"
  

  

  
"你觉得呢？"
  

  

  
荞麦想了想。"我觉得那首歌不是她的。是他的。但梨枝姐替他记了六十年，记着记着，就变成她的了。"
  

  

  
沈鹿栖没说话。她的鞋底踩到一颗小石子，石子滚到路边，碰到了墙根，停住了。
  

  

  
"就像我。"荞麦的声音更轻了，"我是绣娘缝出来的，但绣娘不在了。我记着她的针脚，记着她的花，记着她手抖的样子。记着记着，就变成我的了。"
  

  

  
她们走到街口。红绿灯在闪，但这条路上没什么车，红灯亮了很久也没车经过。
  

  

  
"沈鹿栖。"
  

  

  
"嗯。"
  

  

  
"如果有一天我也忘了那朵花呢？"
  

  

  
沈鹿栖走到她旁边，和她并排站着，等红灯。
  

  

  
"那我帮你记。"
  

  

  
绿灯亮了。荞麦没动。
  

  

  
"可是你也会忘。"
  

  

  
"那我写下来。"
  

  

  
"写下来也会忘。"
  

  

  
"那我写在你手上。"沈鹿栖伸出手，掌心朝上，"你忘了，就看看自己的手。"
  

  

  
荞麦低头看她的掌心。掌心的纹路很浅，像被人用橡皮擦过一遍。四个月牙形的旧疤已经淡得快看不到了，只剩一点若有若无的痕迹。
  

  

  
她伸手摸了摸那四个位置。指腹划过去，什么都摸不到。
  

  

  
"走吧。"沈鹿栖收回手，迈步走过了路口。
  

  

  
荞麦跟上去。她的脚步声终于被沈鹿栖听到了，很轻的，像布料擦过地面。
  

  

  
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回到家，梨枝还坐在餐桌前。