28笔胆(2/2)

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> 手在抖。
  

  

  
她低头看着自己的手。十根手指不受控制地颤。从骨头里面翻涌出来的震颤，像过电一样。心跳很快，咚咚咚地擂着胸腔。后背出了一层薄汗，棉袄贴在脊梁上，凉飕飕的。
  

  

  
"看见了？"周伯年问。
  

  

  
"看见了。"张清的声音也在抖。"字，在走。每一根线都在动，像活了一样。"
  

  

  
周伯年没说话。他摘下老花镜，又擦了擦镜片，动作很慢。然后从书架上拿出一个蓝印花布包的长条盒子。
  

  

  
一层一层解开。盒子很旧，布面发白，但系得很紧。
  

  

  
里面是那支乌木笔。爷爷的笔。
  

  

  
笔杆乌黑发亮，三十年的包浆，摸上去像玉一样温润。笔毫已经干了，硬邦邦的，像一根细刷子。笔杆上刻着一个"清"字，指甲盖过去能感觉到凹痕。笔杆尾端收窄，有一圈打磨过的弧度，磨得很光，是长年累月手指摩挲出来的。
  

  

  
"你爷爷的笔。"周伯年说。"他的'意'还在里面。"
  

  

  
张清伸出食指碰了碰笔杆。
  

  

  
笔杆是温的。屋里没生火，正月里冷得很，但笔杆本身是温的。像有什么东西在里面，很微弱地跳着。
  

  

  
一下。两下。三下。
  

  

  
像心跳。
  

  

  
"感觉到了？"
  

  

  
"嗯。热的。在跳。"
  

  

  
"笔胆。"周伯年说。"写字的人把'意'留在笔里。六十年，笔就有了'胆'。"
  

  

  
"会散吗？"
  

  

  
"会。像蜡烛在烧。烧完了，笔就死了。你爷爷走了三十年，笔胆还在，但不多了。"
  

  

  
他把笔递过来。"握着。"
  

  

  
张清接过笔。温热从掌心传上来，顺着手臂流到肩膀。乌木表面很光滑，带着一点涩，是手汗和墨渍长年浸出来的。她的拇指正好按在"清"字上。
  

  

  
她闭上眼，用"意"去碰笔杆。
  

  

  
一开始什么都没有。就是温。然后，跳动回来了。这一次没停。
  

  

  
"意"顺着笔杆往下走，走到笔毫。干硬的笔毫开始变软，一根一根张开。像枯萎的花被水浇了一下。
  

  

  
张清睁开眼。
  

  

  
笔锋润了。从里面润出来的。笔毫变得柔软、有弹性，像刚买来的新笔。
  

  

  
"笔胆醒了。"周伯年说。声音很轻。"它认识你了。"
  

  

  
从那天起，张清每天用乌木笔写一个字