第四十七章 属于李寻的周三(1/2)

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    下午。



    圣日耳曼大道172号。



    李寻推开花神咖啡馆的门。



    白色遮阳篷下的藤椅已经坐了三成。



    五月的巴黎不算热，路上两个美国游客正对着菜单皱眉，相机搁在桌角。



    他还没跨进门槛，吧台后面就有人抬了抬手。



    “又见面了，Rhine，听杰克说你上周带了一个女孩来店里？”



    吧台侍者阿兰，李寻的老熟人，白衬衫黑马甲，他手里的咖啡杯正搁在滴漏下，眼睛没看杯子，看着门口。



    “是的Alain，一个朋友。”李寻往里走。



    “老规矩？”



    “老规矩。”



    阿兰把咖啡杯推到吧台另一头，那是给别人的。真正的老规矩不需要问，他在等李寻路过的每一站打完招呼。



    第一站：吧台。



    “Le jeune ma?tre arrive。”（小大师来了。）



    说话的人是克洛德，六十三岁，退休的历史教授，住在圣日耳曼大道拐角的公寓里。



    他每周周三也会准时出现在吧台最左端，喝一杯浓缩，配一小杯气泡水，据说这套程序他维持了三十四年，比他婚姻还长三年。



    “Claude先生。”李寻点一下头回应。



    “又是星期三。”克洛德用食指敲敲自己的腕表，一块老款卡地亚坦克。



    “你准时得像瑞士钟表。”



    “您夸张了。”李寻嘴角动了一下。



    “我从不说夸张的话。”克洛德端起杯子，浓缩只剩杯底一圈棕色。



    “准时是国王的礼貌，显然也是裁缝的。”



    “我不是裁缝。”



    “你裁剪面料，拼接，披挂在身体上，你不是裁缝你是什么？”



    “Un rêveur。”（一个做梦的人。）李寻开了个小玩笑。



    克洛德大笑，惊得旁边正在往可颂上抹黄油的男人抬起头。



    那人把黄油刀搁下，用手背擦了擦嘴角。



    李寻认得他，吕克，《世界报》文化版编辑，四十出头，发际线已经退到头顶后半程。



    他是花神周三帮的固定成员，每天两点到，一份煎蛋一份黑咖啡，雷打不动。



    “Luc。”



    “小Rhine，曼联还是巴萨？”吕克笑着问。欧冠决赛就在下周三，罗马奥林匹克球场，全欧洲都在讨论这场比赛。



    李寻没立刻回答。



    2009年欧冠决赛。



    巴萨对曼联。



    没吸对吸螺。



    没吸头球破门，那是他在欧冠决赛上的第一个头球。



    埃托奥开场十分钟的进球反而没人记得那么清楚了。



    弗格森爵士的手在发抖，转播镜头切过去的时候，那双颤抖的手。



    那年他也看了，周围全是曼联和吸螺粉丝的咒骂声。



    “怎么样？”



    “我谁都不支持。”



    “什么意思？”



    “我之前说过了，我支持卢卡?莫德里奇。”



    吕克愣住了，克洛德也愣住了。



    半秒后，吕克先反应过来，猛地一拍吧台：“Rhine一直挂在嘴边的那个克罗地亚人！热刺！热刺今年连欧冠都没进！”



    “我知道。”李寻笑着点头。



    “那Rhine你为什么？”



    “因为我相信有一天他会赢下一切，所以我这次看好巴萨，因为我喜欢他们的中场。”



    吕克盯着他看了两秒，然后转向克洛德：“我跟你说过了，他永远这样。”



    “哪样？”李寻问。



    “总喜欢一些中场球员。”



    李寻没再接话，只是微微点了点头。



    阿兰把一杯浓缩推到吧台上，旁边一小杯气泡水。



    “谢谢， Alain。”



    “客气。”



    李寻转身朝楼梯走去，



    二楼。



    推开那扇玻璃门的瞬间，一楼的嘈杂被人直接关了音量。



    花神的二楼是另一个世界。



    卡座，桃花心木护壁，镜子反射着窗外五月的光。



    二楼没有吧台，-->>

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