第192章 南京啊!那地方我熟!南京要变天了!(1/2)

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    苏念举着手机的手慢慢放下来了一点。



    她转头。



    苏长青从石桌旁边绕过去了,走到那把竹躺椅边上,整个人往上面一倒,脊背陷进竹面里,一条腿搭上扶手,拖鞋又挂在了脚尖上。



    他从旁边小泥炉上拎起紫砂壶,壶嘴对着嘴抿了一口,另一只手把那本线装古籍从椅背上摸过来,翻开盖在脸上。



    标准的,每天重复一百遍的摆烂姿势。



    苏念看着他那副样子,嘴巴动了两下。



    她走过去,站在竹椅旁边,手机垂在身侧没举着。



    “哥。”



    苏长青没掀书。



    “哥,我去南京了,你一个人在家,你不无聊吗?”



    书底下传出来一个含糊的声音。



    “不无聊,安静。”



    “那你吃饭怎么办?”



    “有手有脚。”



    “那你……”



    苏念的声音顿了一下,手指捏着通知书的边沿,纸张被她揉皱了一个角。



    直播间里的弹幕还在刷。



    “长公主好像不想走了。”



    “我哭了,这是什么神仙兄妹。”



    “苏仙人你说句话啊!”



    “让妹留下来!全网求你了!”



    苏念站在那儿又看了一会儿,嘴唇抿着,手里的通知书被她翻过来又去。



    苏长青脸上那本书随着呼吸的节奏微起伏。



    紫砂壶搁在扶手上,壶嘴朝天,刚才喝剩的那口茶还在壶壁上挂着水痕。



    午后的光从槐树叶子缝里漏下来,打在他小臂上,照出那截从领口露出来的棉绳。



    安静了好一会儿。



    苏长青盖在脸上的书被他单手摘了下来,搁在肚子上。



    他偏头看了苏念一眼。



    苏念正低着头,鼻尖红的,眼眶里有东西在转但还没掉下来,手指把通知书那个角揉出了一个死褶子。



    苏长青的手拎着紫砂壶的壶柄停了一下。



    他看了两秒。



    然后把壶放回泥炉上,从躺椅里坐起来,赤脚踩在石板上,拖鞋都没趿拉,光着脚走到苏念面前。



    苏念抬头。



    苏长青伸手,两根手指捏住那张被揉皱的通知书一角,轻轻从她手里抽出来,拿在手上抹平了那道褶子。



    “南京啊,”他把通知书翻过来看了看,语调跟平时一样懒。



    “那地方我熟。”



    苏念愣了一下,还没来得及接话,苏长青已经把通知书塞回她手里,转身往竹躺椅那边走了。



    拖鞋踩在石板上啪嗒响了两声。



    “先去洗把脸,鼻涕糊一脸上,跟鬼似的。”



    苏念下意识拿手背擦了一把,嘴里嘟囔了一句什么。



    但人已经抱着通知书往偏房跑了,脚步蹦跳跳的,刚才那点鼻酸劲儿散得比什么都快。



    院子空了。



    苏长青没躺回竹椅上,站在石桌旁边,手指在桌面上点了两下,盯着苏念消失的那个方向看了几息。



    嘴角那点弧度收回去了,脸上的表情恢复成了那种什么都不在乎的样子。



    但手指还在石桌上点着,节奏不快不慢,一下,一下。



    入夜。



    青王府后院的灯全灭了,只剩走廊尽头那盏长明灯还亮着,把石壁照出一小片暖黄色。



    苏念那边早没了动静,偏房的门关得严严实实的。



    苏长青从竹躺椅上起来的时候没穿拖鞋,赤脚踩在凉透了的石板上,脚底板被冰得往上一缩。



    他没在意,径直往后院那道通往地宫的石阶走。



    甬道里的长明灯照着两侧的石壁,暖黄色的光把他的影子拉得很长。



    他在石阶最下面那一级坐了下来,后背靠着甬道的石壁,两条腿伸直了搁在地面上,赤脚的脚趾在冷空气里动了两下。



    手从裤兜里摸出一枚铜钱。



    圆形方孔,直径比拇指指甲盖大一圈,铜色发暗,边缘磨得不太规整了,正面两个字,洪武通宝,背面是一个“京”字,铸纹清晰,笔画端正,是洪武三年南京宝源局出的第一批制钱,朱元璋刚定都应天府那会儿铸的。



    苏长青把铜钱捏在指尖,翻了个面,又翻回来。



    拇指在铜钱表面蹭了两下,蹭过那个“京”字的时候,手指顿了一下。



    六百多年前的南京,秦淮河的水还是清的,两岸的楼子里丝竹声从黄昏响到天亮,画舫从桃叶渡往东水关走,船头挂着纱灯,灯影落在水面上碎成一片。



    他那会儿在南京待了十几年,住在聚宝门外头一条小巷子里,隔壁是个卖馄饨的老头,每天天不亮就开始剁馅,菜刀磕砧板的声响透过墙传过来,准得跟打更似的。



    永乐年间迁都北京之后他没走,留在南京又住了三十年。



    那三十年里秦淮河畔的文人越聚越多,诗社酒会月有,他混在里面喝酒听曲,偶尔被人拉着对两句诗,对完了就跑,从来不留名字。



    有一回喝大了,被一帮翰林拽着上了紫金山,说要登顶望龙脉。



    他跟着爬了半夜,站在山顶往下看的时候天刚蒙蒙亮,钟山龙蟠,石头虎踞,长江从西边绕过来,江面上的雾气还没散,白茫一片,看不见对岸。



    那帮翰林站在山顶上指点江山,说这里是龙穴,说那里是凤翼,说得唾沫横飞。



    他站在旁边没说话,手里攥着一壶酒,往嘴里灌了一口,心里想的是,这地方的风水确实不错,但住着太潮了,被子三天不晒就能拧出水来。



    铜钱在指尖转了两圈。



    苏长青把后脑勺往石壁上一靠,眼睛盯着甬道顶上那盏长明灯,光晕在他瞳孔里缩成一个小点。



    南京。



    六朝古都,十朝都会,他在那座城里进出出少说也有二十回了。



    每一次去都是不一样的朝代,不一样的人,不一样的城墙,但秦淮河一直在那儿流着,紫金山一直在那儿蹲着。



    他是熟的,闭着眼都能把从中华门到鸡鸣寺的路走一遍。



    但这回不一样。



    这回是苏念要去。



    苏长青的拇指在铜钱边缘停住了,指腹压着那个“京”字没动。



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